ITABUNA É MARAVILHOSAMENTE SANTA E PROFANA

Itabuna cresce como um polvo estendendo seus tentáculos para todos os lados. A cidade sofre a agonia de sua gente pobre pedindo que algum deus mude sua história; a cidade sem esgoto junta os dejetos do homem. Em determinado momento a cidade é apenas a nossa ilusão, os nossos sonhos multifacetados e essa maldita solidão. A cidade não nos pertence, ela é dos loucos, das prostitutas, dos traficantes e dos meoteiros. É como se a cidade começasse em nós e terminasse nos outros. E, por uma ilusão nativista, repetimos todos os dias que a cidade é nossa. Mas quando a dor vem, nós não sabemos mais se queremos mudar de cidade ou queremos mudar a cidade de lugar para não viver nela. Dizem alguns, inventaram, que Itabuna vai completar 102 anos no próximo dia 28 de julho; dizem outros que aqui circulavam trens, que não existiam grades nas portas e janelas das casas e que ninguém por aqui saia para nunca mais voltar; dizem até que antigamente aqui existiam poetas e que eles falavam de flores, de amor, do rio cachoeira e que jamais se imaginaria que o rio viraria esgoto a céu aberto. Dizem que a cidade era tão pequena que cabia nos bolsos de cada coronel da era abundantemente rica do cacau. Eles só não dizem que a cidade se afogou num rio de tristezas e que aqui também os homens aprenderam a matar; eles só não dizem que a violência em Itabuna é maior do que em qualquer lugar da Bahia e que nessa cidade todo sofrimento vira alegria e toda alegria vira dor. Não nos interessa o dinheiro dos políticos e, menos ainda, o poder do governador. Só nos interessa o direito de sermos itabunenses e nunca mais sair daqui. Paris, Londres, Nova Iorque são as metrópoles do mundo, mas ninguém sabe amar como a gente sabe amar aqui. Não fomos descobertos por ninguém porque em Itabuna as rosas cheiram mais, em Itabuna existe um poeta em cada beco, um pobre em cada mansão, um rico em cada casebre e um sol para cada solitário. Mais que isso: uma imensa vontade de só existir aqui... em Itabuna.